Una simple piedra en el camino puede suponer un obstáculo insalvable para algunas personas; pero hay otras que continúan incansables hacia adelante incluso si les cae una montaña encima. El espíritu de superación, la resistencia al dolor, el esfuerzo, la constancia... Son algunos de los valores que nos ayudan a seguir viviendo, y en el deporte alcanzan unas cotas de heroismo ciertamente admirables.

Hace unos días leyendo un libro tuve la idea de hacer un pequeño video musical con las experiencias de varios deportistas que, sobreponiendose a las adversidades, encontraron dentro de sí mismos la fuerza y la solución a sus problemas. Alguno de los personajes que aparecen en el video son de sobras conocidos, como Lance Armstrong o Alex Zanardi. Estos dos deportistas prácticamente "volvieron a la vida" después de enormes desgracias personales como el cáncer o la amputación de las dos piernas, renacieron de sus cenizas y volvieron con más fuerza aún si cabe.

Otras historias del video son también dignas de admirar, como la de Dick y Rick Hoyt, padre e hijo que han competido en innumerables maratones y triatlones. Algo que ya de por sí sería destacable, pero aún lo es más por el hecho de que Rick, el hijo, tiene una parálisis cerebral de nacimiento. Su padre hace durante la competición todo el esfuerzo, pero gracias a ello Rick puede sentirse por unos momentos como un deportista más. En una ocasión dijo: "el mayor regalo que me gustaría hacerle a mi padre es que se sentara en mi silla de ruedas y que yo le empujase aunque fuera una vez..."

Otra historia de padre e hijo es la de Derek Redmond. Este atleta británico se presentaba en las Olimpiadas de Barcelona 1992 como uno de los máximos favoritos a colgarse la medalla de oro en los 400 metros. En las semfinales, poco después de darse la salida, notó un dolor en el muslo y descubrió que se había roto el tendón de Aquiles. Intentando vencer al dolor siguió corriendo aunque ya casi ni podía andar, hasta que su padre salió de las gradas e irrumpió en la pista para decirle a Derek que se retirase. Éste se echó a llorar sobre su hombro y le pidió que le acompañase y le ayudade a llegar hasta la línea de meta.

Y por último está Kerri Strug, miembro de las "7 magníficas" del equipo estadounidense de gimnasia rítmica en Atlanta 96. A falta de un salto de potro, EEUU se juega el oro con Rusia. Kerri salta pero al caer se rompe los ligamentos del tobillo derecho en el primer intento. En ese momento la elección era retirarse y perder, o ignorar el insoportable dolor y arriesgarse a ganar. Animada por su entrenador, Kerri decide volver a saltar y en una acción que quedará para la historia, clava un salto perfecto cayendo sobre su pie bueno mientras con el otro intenta mantener el equilibrio. Oro para EEUU y Kerri Strug, la más callada y anónima del equipo, convertida en la reina del mundo.

Historias como estas suceden a diario. En el deporte, como en la vida, hay momentos en los que tenemos todo en contra y parece que nada puede ir a peor. Lo fácil es seguir la corriente y entrar en una espiral de complacencia y autodestrucción, pero por suerte aún hay gente que le echa dos huevos y se decide a seguir siendo feliz cueste lo que cueste

Hace unos meses hablé sobre Tom Simpson, el hombre que falleció sobre su bicicleta a causa de las anfetaminas que se tomó para mejorar su rendimiento. Y de eso quería hablar, del segundo gran capítulo acerca del dopaje en el ciclismo; el caso Festina.

Nos situamos en verano de 1998 con el tour dispuesto a comenzar en tierras irlandesas. En las aduanas del país se produce un chivatazo en el que arrestan al masajista del Festina por importar medicinas sin autorización. En el revuelo nadie sabía muy bien lo que estaba pasando y la carrera siguió adelante. Días después nos enteramos que las 'medicinas' no eran otra cosa que EPO, hormonas de crecimiento y testosterona.

El 17 de julio la organización decide expulsar al equipo Festina. Aquel equipo no era uno más, venían a ganar el tour:
Richard Virenque, Alex Zulle, Laurent Brochard, Pascal Hervé, Christophe Moureau, Didier Rous, Laurent Dufaux, Armin Meier y el australiano Neil Stephens.
Viendo los componentes os diré que salvo Armin Meier me suenan todos y me da pena pensar en lo que pasó aquel año porque habría sido un tour muy entretenido de haber estado en la pomada este equipazo compitiendo con normalidad.


Una vez que se tira de la manta la policía francesa comienza con los registros al resto de los equipos; controles antidopaje, detenciones y la visita de 'los vampiros' a horas intempestivas. Hasta entonces si que había controles antidopaje pero desde luego no eran tan frecuentes ni exhaustivos como lo son ahora.

Como protesta por el mal trato y la presunción de culpabilidad de todos los corredores, dos son los ciclistas que deciden representar al pelotón y defender la inocencia de sus compañeros: El carismático y superclase corredor francés Laurent Jalabert y el excampeón danés y gran hijodeputa mentiroso Bjarne Riis, quien le ha visto y quien le ve.


Tras un tour lleno de parones, etapas a ritmo de pachanga, días en los que no llevaba nadie los dorsales y demás desplantes y peleas entre la organización y los corredores, cruzan la meta de parís 96 de los 189 que comenzaron el tour.


Entre los equipos españoles hubo un pacto para abandonar el tour como protesta hacia el trato de la organización. Recuerdo como el Marca titulaba en portada con orgullo aquello de 'ningún español acaba el tour' y al director Manolo Saiz vanagloriarse de haber estropeado entre todos el tour alegando que le habían metido un dedo en el culo a la organización.

Ahora la actualidad es bien diferente, si hay un país sospechoso de dopaje ese es españa. Recientemente hemos tenido dos casos que han salpicado nuestra actualidad y nos han sonrojado a los ojos del mundo: el caso galgo y el clembuterol de Contador.
Lo que más me fastidia es el trato por parte de la prensa y las excusas que parecen no llevar a ninguna parte.
En el caso de Contador primero era el filete que se comió un día en mitad del tour, luego los ganaderos dijeron que de qué va limpiando su marrón echándoles mierda encima.
Lo cierto es que a día de hoy no se sabe bien qué es lo que ha sido pero Alberto ya está con la sombra de la sospecha y la UCI tomando a españa como un país poco serio en lo que respecta a la lucha antidopaje.
Algunos pensarán que deben hacerse más controles todavía, yo creo que es cuestión de la educación que recibe cada uno en su casa.

Como todos sabréis, James Dean murió un 30 de septiembre de 1955, a los 24 años de edad y al volante de su "Pequeño Bastardo”, nombre que él mismo le puso a su última adquisición, un Porsche Spyder 550 plateado. Acababa de filmar su última película, Gigante, y para celebrarlo iba a acudir, junto con su amigo-mecánico Rolf Wütherich, a una carrera de coches cerca de San Francisco. Nunca llegaría, pues en el trayecto sufrió un choque frontal con otro vehículo que causaría su muerte. Aunque lo más irónico de este accidente no es que fuese a disputar una carrera, sino que su última actuación fuese en un anuncio publicitario en el que se advertía sobre los peligros de la velocidad.

Hay muchos mitos alrededor de este actor, cuya carrera es tan exitosa como fugaz. Esta no es una historia sobre el mito del James Dean actor, ni sobre el del James Dean piloto, es sobre la leyenda que rodea a su coche, a su Pequeño Bastardo.

La maldición comenzó el mismo día del accidente de tráfico en el que murió el actor, cuando fueron a remolcar el Porsche en un camión, el conductor de éste se mató en el trayecto. Después, un mecánico, llamado George Barris, compró el automóvil.
Cuando el coche llegó al garaje de Barris, en un accidente fatal cayó encima de uno de sus empleados, dejando sin piernas al pobre hombre. Tras el suceso Barris decidió venderlo por piezas entre los aficionados a las carreras. En el año 1956, el hombre que compró el motor del coche de James Dean, muere durante su primera carrera. Por otro lado, el que compró la transmisión del coche sufrió otro accidente que le dejó malherido. Otro de los compradores, el joven que se quedó con las ruedas, tuvo un accidente, que casualidad, debido a un desperfecto en las gomas de los neumáticos. El volante del Porsche de Dean se lo quedó el propio Barris. Un joven se lo intentó robar, y en el intento se cortó el brazo.

Barris, incrédulo, intentó por todos los medios desprenderse del automóvil, y lo cedió para una exposición, donde el coche cayó de su stand partiéndole la cadera a un adolescente. Cuando el coche hubo de ser trasladado de nuevo dentro de un camión, el camión sufrió un accidente y su conductor también murió. De nuevo, Barris, prestó el coche para otra exposición en Miami. El camión que lo transportaba hasta allí desapareció misteriosamente. Jamás se volvió a saber del Pequeño Bastardo de James Dean, y creo que es lo mejor que le ha pasado al automovilismo en todo el siglo XX.

El 26 de diciembre me apunté a una de estas carreras populares de navidad con Melo; era Las arenas-Bilbao, de 11,8 kilómetros.

Un recorrido llano, a la orilla de La Ría, aquella que da nombre a la famosa canción 'Desde Santurce a Bilbao...', con una temperatura de entre 1 y 3 grados.

Jamás había corrido algo así y debo decir que me gustó la experiencia, espero repetir el año que viene. Ahora os contaré un poco mi resumen de la mañana:

De camino al puente colgante, que era el inicio de la carrera, el tren pasó por la estación de Lamiako. Ahí pude ver un muro con una enorme pintada de uno de los primeros equipos del Athletic y mi amigo me comentó que en el campo de fútbol destartalado que se podía ver al lado fue donde empezó a jugar un prehistórico Athletic en 1898. Según me dijo, antes no había estación en ese lugar así que el tren disminuía un poco la velocidad para que la gente saltase en marcha.


Una vez llegamos al lugar de la carrera nos dimos cuenta que llegamos un poco pronto, ya que habría unas cincuenta personas y todas del mismo corte; puretas delgados, con ropa de profesionales, bien abrigados y con pinta de saber a lo que venían. En ese momento los dos pensamos que íbamos a dejar el pabellón bien bajo. Afortunadamente pronto empezaron a llegar niños y gente que al igual que nosotros simplemente ama el deporte y tenía ganas de echarse la mañana con una carrera bajo el frío. Al ver a un montón de gente uniformada con ropa del Decathlon mi colega dijo una frase que me hizo bastante gracia: 'Cuanto daño ha hecho el Decathlon a este deporte, ves a cualquiera con ropas de profesional y ya te acojona'.

Y luego lo que se venía a hacer, que era correr. Al principio iba con mi compañero de fatigas, hasta que vi que con el ritmo que llevábamos no íbamos a ninguna parte, así que recordé aquello de que los deportes individuales son para una persona y rara vez salen bien acompañados. Pedí perdón y permiso a mi compañero por dejarle tirado y me lancé hacia delante a ver si al menos en algún momento veía la cabeza de carrera (que iluso!). En aquel momento me vino a la cabeza la imagen de Goku corriendo por el camino de la serpiente hacia el diminuto planeta del maestro Kaito y me empezó a sonar la musiquilla de la serie.


Y así hasta llegar a la meta en el puesto 364 de entre más de 1800. Un tiempo discreto de 54:39. Supongo que algún atleta o alguien que haya entrenado un mínimo se empezará a reír de mi. Para evitar esto espero estar allí el año que viene y mejorar mi propio tiempo, que al final es de lo que se trata de superarse a uno mismo.

Después de esto recoger algún regalo por participar y andar de pintxos y potes por bilbao. ¿Qué mas se puede pedir para una mañana de domingo?

Probablemente el rey no sea una figura representativa de todos los ciudadanos españoles,  (que no lo es), pero dentro de su escasa representatividad ha dado en el clavo. En un año marcado por la crisis económica, la convulsión política, las huelgas e incertidumbre general, Juan Carlos I ha tenido a bien presidir su discurso de Navidad con la foto de campeones del mundo en la que aparece flanqueado por Vicente del Bosque e Iker Casillas. Así de simples y tontos somos nosotros; después de tantas penurias lo que recordaremos dentro de unos años es que en el 2010 fuimos los mejores del mundo. Probablemente yo seré uno de esos bobos, pero es así: en el 2010 un grupo de excelentes jugadores nos hizo sentirnos orgullosos del deporte y, por qué no, de nosotros mismos,  y eso no se podrá olvidar. Ni siquiera los políticos ni la triste realidad nos van a arrebatar ese momento.

Por nuestra parte, de parte de todos los que hacemos PUTOFUTBOL, queremos desearos a todos una muy feliz navidad, e invitaros a que nos acompañéis en un año 2011 que se presenta ilusionante y prometedor, porque seguimos vivos, respiramos y tenemos amigos. Que no es poco en estos tiempos que corren.

Os presentamos un video en el que queremos resumir lo que para nosotros es el deporte: épica, riesgo, acción, aventura, entretenimiento, risas y -en definitiva- una forma de vida.

Lo dicho, Feliz Navidad y nos vemos en el 2011

Gracias a todos

Ahora que hemos llegado a las 200 entradas y como homenaje a nosotros mismos creo que es el momento de mirarnos un poco al ombligo y recordar cómo se creó este blog. Así que si nos permitís, dejad que dedique una entrada al blog y disfrutad de la creación de putofutbol, una anormalidad interesante y divertida.

Comencemos por el principio; una generación de jóvenes idiotas nació en barakaldo en 1983.
A lo largo de sus vidas fueron cultivando una afición por el deporte; no solamente por el fútbol, a algunos nos gustaba más el ciclismo, a otros la fórmula 1, a otros el baloncesto y en general nos gustaba y nos gusta casi cualquier deporte televisado. Así fuimos gestando un caldo de cultivo en el que muchos sábados el botellón desvariaba en interminables charlas acerca de anécdotas deportivas.

Nos hayamos en el verano de 2008 y Melo, uno de nuestros colaboradores ha de marchar a Zagreb a trabajar un año. Para evitar la pérdida de contacto propone crear un blog sobre todas las chorradas deportivas que hemos ido viendo a lo largo de nuestras vidas. Manda un email en el que nos apuntamos al barco y a la hora de bautizarlo mi propuesta de llamarlo 'Puto Fútbol' sale ganadora. Y es que salvo Iñaki, no existe nombre que reuna tanto carisma como Putofutbol.


Los que en principio estábamos en el blog éramos Melo, Mark, Gorka y yo, Yakito. Durante la estancia de Melo en zagreb conoció a Ivanhoe, otro que digamos 'se encargaba en su curro de la zona de serbia'. Hacen buenas migas, le propone colaborar y se une al equipo.
Posteriormente llegaría Andertaker, el último de nuestros colaboradores. Un amigo de toda la vida que nos leía y que con el tiempo se animó a escribir.

Y así es groso modo como se ha ido gestando este blog. Personalmente gracias a él debo admitir que he mejorado mi estilo al escribir y he aprendido algo de baloncesto, un deporte que hasta hace un año me aburría y del que no conocía siquiera que en bilbao hay un equipo llamado Bilbao Basket Bizkaia.


Aparte de esto y sin proponérnoslo hemos podido apreciar que no pasamos totalmente desapercibidos por google, recibimos unas doscientas visitas diarias e incluso algunas veces nos descubrimos a nosotros mismos cuando buscamos información acerca de algunos temas.
Y todo esto sin orden ni comunicación alguna, aquí el que entra y le apetece postear lo hace. Tampoco comentamos sobre qué tenemos pensado escribir, lo cual para mi le da esa salsa de llegar a casa, entrar y ver que alguno ha actualizado.


Sinceramente no se hasta dónde nos llevará este blog, ni cuanto durará, ni cuantos personajes más saldrán a la palestra. A veces tengo temporadas aciagas en las que no me gusta nada de lo que estoy escribiendo y lo borro todo o que no se me ocurre nada acerca de lo que escribir, pero aún así este blog ha hecho que me reafirme en mi amor al deporte, que salga a entrenar aunque no juegue en ningún equipo de nada. Y creo que esta es la finalidad, hacer algo en cuadrilla capaz de fortalecer la amistad con los colegas, coger cariño a distintos deportistas y plantearte algún reto para el futuro, como por ejemplo correr una maratón.

Porque putofutbol es más que un blog, es un modo de vida.

The retarded way of life.